第70章 画室里的祭品（1 / 1）

同意，是一个瞬间的决定。

而赴约，则是一场漫长的、走向祭台的凌迟。

第二天下午三点，阳光正好。

苏晴却拉上了客厅所有的窗帘，屋子里昏暗得如同阴天。

她像个游魂一样坐在沙发上，双手死死地绞在一起，目光失焦地盯着画室那扇紧闭的门。

门开了，又关上了。

隔着一扇门板，她听不到任何声音，但这死一般的寂静，却比任何尖叫都更让她肝胆俱裂。

她能想象出里面正在发生的一切，每一个细节，都像烧红的烙铁，反复烙印在她的心上。

画室里，苏媚正站在门边，像一尊被抽走了灵魂的雕像。

这里是陈默的绝对领域。

空气里弥漫着松节油和颜料的浓郁气息，那股曾让她身体产生可耻反应的味道，此刻却像麻药一样，钝化了她的所有感官。

房间中央立着一个画架，上面绷着一张巨大的、空白的画布，像一只窥视的、冷漠的白眼。

画架前，放着一张铺着深灰色绒布的矮榻。

旁边，立着一扇简易的屏风。

陈默穿着一件干净的白衬衫，袖子挽到手肘，露出一截清瘦而有力的手臂。

他没有看她，只是在有条不紊地调试着画板的角度，准备着他的炭笔。

他所有的动作都专注而平静，仿佛接下来要进行的，只是一场再普通不过的静物写生。

这份极致的平静，反而成了压垮苏媚心理防线的最后一根稻草。

她那点残存的、激烈的情绪——羞耻、恐惧、愤怒——在这片过于专业的宁静面前，都显得如此不合时宜，如此“病态”。

“好了。”陈默终于开口，声音打破了沉寂，“去屏风后面，把衣服脱了。”他的语气，和他说“把那个苹果递给我”时，没有任何区别。

苏媚的身体猛地一颤。她咬着下唇，指甲深深掐进掌心，用疼痛来维持自己不至于当场崩溃。

她挪动着仿佛灌了铅的双腿，一步步，走到了屏风后面。

那片狭小的空间，成了她最后的庇护所。她背靠着冰冷的墙壁，缓缓地滑坐在地。眼泪，无声地汹涌而出。

为什么会变成这样？

她的人生，是从哪一步开始，走错了方向，以至于堕入今天这般万劫不复的境地？她想不起答案。脑子里一片混沌。

“我没有太多时间，姨妈。”屏风外，陈默的声音再次响起，依旧平静，却带着一丝不容置疑的催促。

这句话，像一声冰冷的指令，切断了她所有混乱的思绪。

是啊，她是个病人。

她正在接受治疗。

主治医生，正在等待着她这个不听话的病人。

她闭上眼，深吸一口气，然后开始用一种近乎自残的、麻木的速度，解开自己身上的衣物。

衬衫的纽扣、长裤的拉链……每一件衣物的剥离，都像是从她身上撕下了一层皮。

当最后一件贴身织物也从身上滑落时，她感觉自己仿佛赤身裸体地站在了全世界的审判台前。

空气，带着陌生的凉意，包裹住她每一寸陌生的肌肤。

她抱着双臂，在屏风后蜷缩了足足一分钟，才终于用尽全身的力气，走了出去。

她低着头，长发垂下来，遮住了她惨白的脸。

她不敢看陈默，不敢看那张空白的画布，甚至不敢看自己赤裸的脚尖。

她只是将自己所有的羞耻、难堪与破碎，都暴露在了这间画室的空气里。

陈默的目光，像一把精准的手术刀，在她身上来回扫视。那目光里没有惊艳，没有欲望，只有一种近乎苛刻的、审视“物体”的挑剔。

“站到那块绒布上去。”他命令道。

苏媚顺从地挪了过去。

“头抬起来。”

她僵硬地抬起头。

“肩膀放松，不要缩着，你在躲避什么？”

她努力放松肩膀，却抖得更厉害了。

“手拿开，不要遮着。”

这是最残忍的一道指令。苏媚的眼泪再次涌出，但她还是缓缓地、一寸寸地，将环抱在胸前的双臂，放到了身体两侧。

至此，她再无任何遮掩。

陈默走到她面前，隔着一步的距离，仔细端详着。

他绕着她走了一圈，像一个雕塑家在审视一块未经雕琢的璞玉，或者说，一块等待被开凿的原石。

“转身。”

苏媚麻木地转过身去。

忽然，她感觉到一根冰凉的、带着炭粉气息的手指，轻轻触碰到了她的后颈的脊骨。“这里，再挺直一点。”

那触感，如同燎原的火星，瞬间点燃了她体内那股熟悉的、该死的电流。

一股无可抑制的酥麻感，从脊椎尾部猛地窜起，瞬间传遍四肢百骸。

她的双腿一软，几乎站立不稳。

“病症”……发作了。

在她最不堪、最屈辱的时刻，在她最想死的时候，这具背叛她的身体，再一次，用最下流的方式，回应了他的触碰。

绝望，如冰冷的海水，将她彻底淹没。

她闭上了眼睛，放弃了所有挣扎。

或许，他们说的是对的。她真的病了，病得无可救药。

陈默似乎对她的反应很满意。他收回手，回到了画架前，拿起了炭笔。画室里，只剩下两人清浅的呼吸声。

苏媚像一尊被判了死刑的石像，一动不动地站着。她努力放空自己，试图将灵魂从这具令她作呕的身体里抽离出去。

她想象自己是一棵树，一块石头，一件没有生命的物品。

不知过了多久，就在她快要失去所有知觉的时候——

“沙沙……沙沙……”

炭笔摩擦画纸的声音，清晰地响了起来。

那声音，轻微，却又无比清晰，像一条冰冷的毒蛇，钻进了她的耳朵里。它在告诉她——

这一切，都已成定局。

她的屈辱，她的破碎，她的一切，正在被他一笔一笔地，描摹、记录、然后永久地，烙印在那张巨大的、空白的画布上。

这，就是她的“治疗”。

也是她的，万劫不服。